10:57

позавчера наряжали ёлку.
Искусственную купили наконец.
И вот, наряжаю, а радости не чувствую.
Думал-думал, чего же не хватает?
Потом понял: запаха ёлки((((
И несмотря на то, что мне каждый раз очень жалко эти срубленные ёлочки,
я понял, что запах хвои - это да.
Может, занять без отдачи у какой-нить сосны пару веточек?
Ужасная картина на самом деле: мёртвая ёлка пахнет и создаёт праздничное настроение тем,
ради кого её погубили (((( этакий непрерывный ёлочный суицид...



Listen or download Егор Летов Непрерывный суицид for free on Prostopleer

14:37

22:37

Мне кажется, что он очень похож на Иисуса Христа



и дело не только в портретном сходстве.
Жил недолго и умер внезапно и страшно.
Стал земным Богом для миллионов последователей.
Очень много проповедовал...
И ушёл внезапно и страшно, так никем и не понятый...

16:47

Валите!
Валите уже отсюда в свой Лондон!
Или в Нью-йорк, куда угодно, только подальше!
Вас с вашими тридцатью сребренниками везде примут с распростёртыми!
Валите!
Жрите!
Пейте!
Жирейте!
И пусть кровавые мальчики стоят у вас в глазах до самой поганой смерти!

@настроение: Навеяно посней г лепса "я яуеду жить в Лондон"

не зря, не зря он это - про кровавые.
Пронизывают насквозь: тело и душу.
Не рвутся. а если рвутся, то что от такой души останется?
кровавые ошмётки.
Борьба добра со злом не прекращается ни на минуту.
Вся история - сплошная мясорубка.
Не отступать.
Не сдаваться.
И раз уж так случилось, что корни проросли на этой почве....
что ж, значит, так тому и быть.

@музыка: Оргия - шитрок

@настроение: http://www.litsovet.ru/index.php/material.read?material_id=408839

@темы: Корни! Кровавые корни...

14:26

Лучшее средство против перхоти!
Шампунь Skin Head!!!
читать дальше

на моих ботах пыль вечной пустыни,
сланцы покрыты белым налётом соли,
а я, глядя в окно на серую стену завода
не могу поверить, что где-то шумит море
и качаются на ветру пальмы.
так же как там не мог поверить в серость дождя
и кусачесть мороза.
не смог...
не смог Наполеон омыть свои сапоги в Индийском Океане.
а я, обычный менеджер, даже не среднего, наверное, звена
- омыл.
а Наполеон - нет.
А какой человечище был!!!
И где в этом мире справедливость?!?!?!

22:12

Несмотря на то, что мне осталось здесь почтидвое суток,
я слышу, как мимо меня просвистывают секунды.
5 минут посидеть тут, подняться на час туда...
это время рассекает мне кожу, как песчинки в бурю.
время необратимо...

18:43



23:33

За что же мы так одиноки?
Чайки
На могучей груди океана

10:22

Конечно же я заболею.
Заболею и захочу снова вернуться к этой пустыне,
и бесконечным пальмам,
и душным полдням, когда солнце выжаривает песок и зелень.
Захочу снова вдохнуть этот воздух,
посмотреть с невысоких гор на бесконечную серость
и опустить лицо в это жгучее море

читать дальше

11:16

Я - безочковая змея...

11:49

Только сейчас, переслушивая текст песни ГрОб

"Всё то, что не доделал Мамай
Октябрь доделал, довёл до конца!
Октябрь довёл до последней черты
И всем нам нечего делать здесь!!!"

Понял, что имеется в виду октябрь 1993 года.
3-4 числа...

Вчера совершили рейд по тылам противника поход в местную обитель зла районную мекку потреблтельства - гиперблеатьмаркет - окей.
и вот эта "игра слов" в заголовок вынесена отнюдь не случайно. ибо для меня походы в это место периодически становятся ключом к пониманию. или дарят вопросы, которые ничуть не дешевле ответов.
смотрю вчера сквозь зубы на лицо мужичка на кассе. а оно такое... лет шестьдесят и обида на жизнь в него въелась так, что кажется, будто скульптор вырезал её в этом лице. Почему на жизнь (вдруг его жена только что обидела?)? Потому что всеобъемлющесть этой обиды тоже прорезана: в морщинах, в складке поджатых губ.
мне стало интересно и я принялся пялиться по сторонам: а таких лиц - большая часть!
Это что ж за жизнь у нас такая, без войны, что люди на неё так обижаются. Что она с людьми делает?
Пришёл домой, долго смотрел на себя, искал следы этой всеполглощающей обиды (за непонятость, за несистемность, за беспросветность, за бесконечную бессмысленную пахоту), так и не понял - нашёл, нет?

14:26 

Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

10:11 

Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

почтой.
хорошие.
нужные.
жду...
и вот, говорит мне мама:
- тебе тут извещение пришло - письмо забрать. на.
а я и забыл про извещение - для книг рано вроде.
но мама не унимается. ещё через пару дней сообщает:
- тебе тут опять извещение прислали.
беру в руку. написано на бумажке вроде туалетной (как и предыдущее, впрочем), только сверху ещё грозная приписка: срочно!!!
кладу и эту писульку в карман, с мыслью, что, поди, пенсионный фонд пишет.
и тут сегодня меня осеняет, что я ж, блин, книги заказал!!!
ёмаё!
и извещения-то, поди, о том, что книги надо забрать.
сбегаю с работы, лечу, предвкушая...
стою короткую очередь, слушая разговоры работниц о том, что если посылка лежит больше недели, то её отправляют обратно...
волнуюсь - вдруг и мою литературу отправили....
нет, оказывается.
не отправили!!!
заполняю ордера.
тётечка тем временем роется в куче корреспонденции, выискивая мою, заветную.
и выносит, значит, она мне конверт.
маловат конвертик-то что-то, думаю.
не очень толстые книги оказались...
беру его, собираясь обрадоваться и вижу...
штраф из ГИБДД!!!

разрыв мозга!
мне!?!?!?!
за что?!?!?!
- вы ошиблись! - кричу тёткам, - заберите назад ваш штраф, верните мои книги!!!
Но книг нет...
и знаете какое нарушение?
62 км в час!!!
правда, при разрешённой 40.... :shame:
и где там этот дурацкий значок прячется???
одно радует - произошло это 27го сентября.
надеюсь в связи с оным, что все предшествовавшие безобразия, творимые мною на дороге
теперь останутся безнаказанными.

14:11 

Доступ к записи ограничен

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

23:21

Слушаю кавер золотого кольца на песню...
"перемен"...
эта взрыв мозга :aaa:

подумалось, что Егор Летов,
выбравший для своего творчества такую... особую форму,
по большому счёту совершил ошибку.
Использование текстов, способных привлечь и уёбище со словарным запасом из 5 букв и высоколобого интеллектуала кому хватило ума не плеваться сходу ("ахбожежмойонпоётьматныеслава!!!"), было ошибкой. Не поняли ни интеллектуалы, ни быдло.
Алкашня, филологи, философы, психиатры (!!!), исследовавшие его тексты, в свой массе не поняли
и не уловили одного: чудовищной боли, заставлявшей говорить и петь орать, то что он орал.
От боли орал,
от безысходности...

(кто бы мне поверил, если б я был жив... )