по пути понимания своего стремления возвращаться к прошлому.
я бросаюсь к нему, ныряю с головой, бегу раскинув руки,
но...
оно, как горизонт убегает вслед за садящимся солнцем.
прыжок заканчивается ударом о скользкие камни.
руки обнимают пустоту.
и холодно, холодно на душе.
память для нас подёрнута льдом...
А я...
я, видимо ищу не прошлое, а себя в нём.
себя, проживающего самые счастливые годы детства, юности...
Нет, это не от того, что я сейчас несчастлив. Но...
тогда Будущее казалось исполненым величия и значительности, а оказалось оно таким простым,
вполне заурядным будущим.
поэтому память и возвращает чаще всего в детство, в Анну, в дом наполненный светом и теплом.
И ещё запахом горящих в печи поленьев.
И шкворчанием жарящихся блинов.
И...
И...
И...
Может, это от того, что бабушка на самом деле любила нас сильнее, чем мама...
Почему-то мысли о ней сияют ярче всего.
Или это от чувства вины...
Но эта мысль, шевельнувшаяся в моей деревянной голове даёт мне надежду, что я смогу
оторваться от прошлого...
нет, не совсем оторваться, но... поднять якорь прошлого, как корабль, чтобы он перестал держать меня, не давая двигаться вперёд.