Нет.
Нет, нет, и ещё раз нет!
Положительно, нельзя класть лук в «оливье»! Лук в «оливье» - это подлость! Это гадость, мерзость и пошлость! Я готов принять лук где угодно, но не смейте портить им мой любимый салат! Лучше положите его в мясо, рыбу, «еврейский» салат или пирожки с ливером но не портьте «оливье». Ну зачем, зачем, зачем Вам пихать в идеальный букет этого уравновешенного, гладкого, перетекающего вкусами в самого себя салата резкий и чужой вкус растения-бойца, растения-агрессора, растения-иммуномодулятора, способного заставить расплакаться любого самого чёрствого сноба?! Накормил им меня Костян в полночь на дежурстве (ну естественно, такую сиротскую порцию (килограмма полтора) в одиночку он ни за что бы не одолел!) и вот вкус салата давно забылся, а вкус лука до сих пор царит во рту и не хочет оттуда выселяться.
Может, именно из-за этого сегодня я нервно водил и у машинки на ровном месте вылетели шаровые тяги. И потом 3 часа тусни на Обручева в ожидании помощи.
А ещё у меня радость: вернулся друг. Точнее, проснулся. И не друг, а подруга. Я был уверен, что потерял её потому что она просто перестала быть собой, а стала ОБЫЧНОЙ среднестатистической женщиной не устающей ныть о недостатке денег и больной спине, продолжающей терпеть выходки мужа-алкаша и дружить со слизистой тварью, сладко хихикающей в лицо каждому и с двух рук продающей их за спиной… А недавно она пришла на работу с горящими глазами в которых светились бешенство, ненависть… жизнь. И говорить она стала по-другому и вообще, стала совсем такой, как на скорой когда мы работали вместе. К концу дежурства, правда всё-таки что-то промурлыкала про спину и массаж но это уже ни имело большого значения.
Добро пожаловать назад, родная.