Ночь Поэта

Нет, друзья мои!!!
не надо!
не надо меня уговаривать и упрашивать!
и убеждать меня тоже не надо - я не поддамся!
ну где, где ещё найдёте вы столько поэзии, внезапности, артистичности и детской непосредственности кроме скорой помощи?!
вот мчишься ты, спаситель, избавитель, почти мессия, разрывая стальной грудью ревущей машины податливую ночную мглу!
ты несёшься, рвёшься, меча искры глазами и оставляя под колёсами время и пространство, воспаряешь духом НАД этим миром, комкаешь измерения, да что там - ВСЕЛЕННЫЕ!
подъезжаешь сквозь завесу дождя к цели и ничто не может тебя остановить, когда ты, словно спецназовец или тибетский монах покидаешь машину и на крыльях ночи с чемоданом наперевес бросаешься к заветному объекту и кажется, сейчас ты способен левитировать и проходить сквозь двери, как сквозь тот же беспомощный дождь (правда, тут же выясняется, что это не так и на попытку пройти СКВОЗЬ неё дверь отвечает набатным гулом, но это не охлаждает твой пыл!). И вот он - заветный звонок.
ты входишь, средоточием силы и уверенности в себе, царственным жестом кидаешь шёлковый плащ на руки склонившимся в почтительных полупоклонах и пройдя в залу опускаешься в услужливо подставленный трон.
- Слушаю Вас, на что жалуетесь? - царственно провозглашаешь ты и сердце сладко замирает в предчувствии спасения чьей-то жизни...
и тебе раздаётся в ответ:
- ДОКТОР! У Меня ЭТО!!!
- я болею пятый день!!!
- ой, да на что тут жаловаться, вся больная насквозь...
- кароче, братан, как тя зовут? тут такое дело...
- Зин, где пульт?! (заправляя яйца в трусы и рукой шаря по дивану в поисках пульта, чтобы приглушить орущий телевизор)
- Желаете предложить ваши варианты?

---

Контратака ужоснахов.

Ужоснахи, отброшенные и смятые раскрывающимся сознанием, адаптирующимся к изменившимся условиям окружающей среды и вырабатывающим толерантность ко всему, решили перейти в контрнаступление.
Полнолуние ли, смещающее вероятностные событийные векторы в сторону некро-реальности тому виной, или что другое – неизвестно. Кароче, понавылезало отовсюду зомбей разно-всяких ни в сказке сказать, ни пером описать.
Работал я вчера ночь с Ирой и из нашего общения восстановил хронологию событий.

Пока мы валялись в Анне на перинах среди котов в городе происходило примерно следующее:
-раннее утро. начало новой смены. Вызовы типа – плохо пил, эпилепсия, лежит на улице.
- позднее день - плохо пил, плохо с сердцем, болит живот (70% - обострения алкогольных холецисто-панкреатитов), давление, трясёт (как правило, абстиненция – 70-75% случаев), один – посинел (наркоманом оказался). А мы встаём ,умываемся, чистыми глазами смотрим на мир, вдыхаем ароматы посёлка, утопающего в цвету.
- день. Наконец-то появляются бабушки-дедушки с давлением и головокружением, всё чуть успокаивается, но прибавляется лежщих на улице.
- время обеда. Температуры! Животы! Эпилюга! И потихоньку начинается отвал мозга – повешение. Мы в это время ничего не подозревая едем в город.
- после обеда. Начало действа – сердца, животы, несколько избитых, и сумасшествие продолжается – некая дама отрезает член своему избраннику в порыве ревности.
- день ближе к вечеру, мы в городе, встречаемся с друзьями, гоняем чаи, а в это время где-то кого-то режут, отшибают несколько голов, бухают, бьются в судорогах, сходят с ума. Ну, и забывают выпить таблетки, разумеется.
- вечер, пересменок. Три тётки и мужик с ДЦП бухают нахате (!) потом, одна из них решает, что она имеет больше прав быть его любовницей, чем остальные и… втыкает ему нож. В грудь. Правда, видно, из-за того, что мужик трясётся – немного промахивается и попадает в 3е ребро вместо 4го межреберья, это мужика и спасает. В присутствии скорой тётка то кидается его целовать со словами «тяжкте телесные, это ж мне до семи лет… ды как же я бизтибяааааааа……» то со словами «сука! Всю жизнь мне сломал! Щас я тебя добью!!!» кидается искать нож… Кароче – экшен. Остальные в это время продолжают бухать, бить морды, биться в судорогах, страдать головами и жопами, далением, маяться желудками и бессмысленностью существования. Я в это время еду на работу и пол-дороги слушаю рассказ дефки по телефону как мужик трясся в эпилепсии (это я вывод сделал, она слова такого не знает), как «приезжала скорая, чё-то вколола, успакаивающие наверно (она точно низнает)…» и ему часа четыре было хорошо, а потом опять плоха, а от чего она не знает. Ну, наверняка, пузырь он спрятал и им оставалось гадать – от чего же госспадипрости такое стряслось с совсем непьющим человеком? «Ох уж эти врачи! Никогда не могут поставить правильный диагноз!»
Вечер. я на работе. Первый вызов – какое-то банальное давление. Я объясняю Ире, что моя положительная аура сместит вероятностный вектор событийной реальности к плюсу и мы отработаем спокойно, но я ошибаюсь. Второй вызов – 4 недели маточное кровотечение (!). ЧЕТЫРЕ НЕДЕЛИ!!! Не обращаться за мед помощью… вот это сила воли. Везём в больницу, звонит жена – на лестнице валяется непонятное тело. Мы привозим в больницу, тело на лестнице оказывается наркотом и скрывается в неизвестном направлении. Эфир наполняют вызовы с поводами «20 лет задыхается», «лежит на улице», «14 лет, плохо, пил», «30 лет, избили» и т.д.
- глубокая ночь. Приезжаем на температуру. В квартире трое мальчиков. Одному 33 года, температура, грипп. Пока осматриваем в комнату набивается ещё человека четыре. Это менты вне работы. Если бы они об этом не сказали, я бы подумал, что они бандюганы или просто наркаши. Беспрерывно матерятся, харкают прямо на пол и наезжают - говорят, что «как вы ездите, помереть можно». Конечно. Взрослому мужику помереть от температуры 38… самое то. Это, кстати, распространённая форма мужского кокетства и нарциссизма – вызвать скорую, кучу друзей, а потом лежать в постели с видом умирающего и говорить, как шелестит крыльями умирающий от старости лебедь « да ничего, мужики, я справлюсь…». Кароче, сажаем в машину, стоим, пишем направление, они подходят, открывают дверь, начинают бычить «чё вы не едете, ему плохо, слышь, с тобой разговариваю…». Какие-то они… мерзкие, трусливые животные. Выё-ся это все хороши. А вот драться побоялись, несмотря на то что их было 3 раскормленных твари против меня, хрупкой девочки и водителя-инвалида. В общем, привезли в больницу, оставили, выезжаем со двора, эта троица входит во двор, и радостно так, непосредственно машет нам руками, счастливо улыбаясь при этом – о детская непосредственность!!! Как будто это не они 5 минут назад нависали над нами с угрозами.
Когда ехали на подстанцию – кто-то пронёсся по окружной с сиренами. Потом оказалось, что это повезли в областную нож в спине. В эфире в это время продолжали раздавать задыхающихся мужественных мужчин, трясущихся истеричных женщин и даже кого-то выбросившегося из окна… первого этажа,
Утром мы поехали на вызов задыхается и … не успели. Ехали в придонской – около 20 минут, входим, а мужик уже не дышит и голова у него чёрного цвета – Тромбоэмболия лёгочной артерии. Конечно, с этим не выживают вообще, а так жаль – первая нормальная семья за дежурство и там – безнадёжный случай. Дети нормальные, сестра мужика этого нормальная. Он молодой был – 59 лет.
И вот, собственно, под дороге домой я вот о чём подумал.
а подумал я вот о чём - о том, что пропал куда-то децкий задор,
желание к такой-то матери изменить мир и сделать его прекрасным!
может, конечно я и по кругу хожу в своих откровениях, но как же его, сцуку изменить если сами винтики насквозь больны и уродливы. обезлюдеет мир, если посносить дерьмо к чёрту. потому что только отрезать пакость от душ у них можно (хоть у ментов, хоть у страстной ревнивой женщины, хоть у её мужчины), а отрежешь - помрут, потому что души у них и есть - одна сплошная пакость.
не бывает же революций, мать их так - не бывает! посели ты этих людей хоть в Аркадию, хоть в Танелорн - оглянуться не успеешь - превратят его в Воронеж-2, засрут выше крыш, разливух понатыкают, станут в них драться и убивать.
нет. я кончено же не подрос. это другое - защитная реакция организма, вызывающая безразличие ко всей этой нечисти. только не надо мне говорить, что я высокомерный и люди для меня, что грязь под ногами. это для НИХ люди грязь под ногами.
как-то так...

---

- папа, а чему так радуются все эти люди?
- они радуются победе, сынок.
- а кто кого победил, па?
- ну я же тебе рассказывал. русские победили немцев... фашистов. вспомнил?
- па, а я вчера по телеку видел, что немцы приехали в Москву. как же так? ведь мы их победили?
- это долго объяснять, сынок, это другие немцы.
- хорошие?
- да, хорошие.
- а те были плохие?
- да, сын, очень плохие. самые плохие...
- па, а почему эти бабушки и дедушки так горько плачут?
- ... сынок... они... наверное...
- ведь это же они победили, да, пап, они? тогда почему они плачут?
- я думаю, потому, что очень давно им пришлось потерять всё, что у них было: мир, любовь, счастье и покой для того чтобы победить. о потерянных близких, загубленных годах, оборванных жизнях они плачут.
- а почему тогда они смеются сквозь слёзы?
- потому, сынок, что они видят, что всё что было потеряно не пропало просто так. всё что было, было не зря...
- пап, а для того, чтобы один был счастливым, кто-то другой всегда должен всё потерять?
- да, сынок, всегда...
- почему?
- не знаю... но по-другому почему-то не бывает.
- пап, а почему они все такие старенькие?
- потому что это было очень давно.
- а что будет когда они все умрут?
- я не знаю, сынок, я сам часто об этом думаю.
- почему?
- потому что... потому что память народа - это его душа. если нет памяти, нет народа. а память о той войне умирает вместе с каждым из этих старичков.
- что?
-ничего... потом расскажу тебе про это поподробнее...
- папа, а почему этим старичкам все кланяются и дарят цветы?
- потому, сынок, что они спасли этот мир.
- когда победили?
- да...
- а если бы проиграли?
- почему ты спрашиваешь?
- а мне андрюшка сказал, что лучше бы мы проиграли.
- не штокман случайно?
- да! а как ты догадался?!
- да так... догадался. и что сказал андрюшка?
- что если бы немцы победили, то он сейчас ел бы себе шоколад "фрау" и не ходил в школу, а его папа пил бы баварское пиво.
- ... да нет, сынок, не ел бы он шоколад.
- почему?
- а потому, что не родился бы. судя по фамилии...
- как это?
- потом расскажу.
- пап, ну скажи, что было бы если б фашисты победили?
- что?... а ничего, сынок... серое небо, грязь, колючая проволока и повсюду вышки с пулемётами. а больше ничего не было бы.
- пап... но этого же не будет, нет?
- нет, сынок, не будет.
- пап, а почему плачут вот те дядя и тётя? они же молодые и не воевали. почему они плачут?
- не могу тебе объяснить, сынок... но надеюсь, когда подрастёшь, ты сможешь это понять. или хотя бы просто почувствовать...

---

Мой любимый герой South Park

Твик


Всё время трясётся, хлещет кофе и думает,что его прикончит снеговик или предки.
А ещё у него воруют кальсоны гномики.
Так что вобщем и целом он похож на меня...

@настроение: Какой стресс, я этого не выдержу!

---

Концерт Калугина.

в последнее время заподозрил себя в нелюбви ко всему живому, говорящему, творящему...
например, вчера цельный день смотрел на ютюбе всякие клипы разных групп.
затосковал.
от того, что ни ария, ни мастер, ни артерия, не тем более всякие фашистята не произвелина меня ожидаемого впечтления. смотришь - жирный, бритый хрякмотает башкой и завывает "ты один на один со злом!!!".
смотришь, и НЕ ВЕРИШЬ!
и тошно....
и хочется блевать.
и думаешь - наверное, это я такой кондом: никто мне не по душе, наверное, надо изолироваться...
ну и сходили мы на концерт Калугина.
никакой предвзятости - наравне с ним я уважаю и уже помянутых арию с мастером, но то что мы увидели....
дело конечно же не в том,что чувак ОЧЕНЬ круто играет на гитаре и поёт (не говорит, а именно поёт).
не в том, что он талантливый поэт и композитор.
не в его харизме.
а в том, что он живёт тем что делает.
поэтому, наверное, он совсем не похож на клоуна.
поэтому, наверное, в отличие ото всех вышеперечисленных, было вовсе не смешно смотреть на то, как он яростно трясёт патлами в такт своей акустической гитаре, и, наверное, именно поэтому она звучала так, что знакомые песни впечатляли не меньше, а больше, чем с диска. именно поэтому, наверное, каждый аккорд ощущался, как удар.
вообще, тут даже термин "владение залом" не подходит. явно ненужно было ему никем "владеть" или "овладевать". он просто делал, что хотел, а зрители поддавались этому.
смеялись под "адель" или "перечитай".
чуть не плакали под "радость моя"
откровенно ржали под "балладу о тыдыхе".
на "восхождении чёрной луны" все словно окаменели и только он бесновался на сцене.
наверное, права жена - Шаман - очень точное слово.
короче, не в голосе я нынче от чего-то....
некактит у меня отчёто концерте.
научиться, что ли , наконец видео выкладывать?

---

Никто не знает, хандрой можно через интернет заразиться?
а если и не знает, то можт у кого найдётся без отдачи таблетка пофигина?

---

Чудо поезд.

Не, всё-таки наша страна - чудо. один сплошной поезд который мчится неизвестно куда.
и поезда себя здесь ведут по-особому.
вот в совке любой поезд в котором была выявлена особо опасная инфекция исчез бы из расписаний, а его пассажиры вернулись бы домой, проведя месяцок в изоляторе под наблюдением.
но в стране неограниченных возможностей частного капитала всё иначе!
поезд с больными чумой китайцами прёт через всю страну, заезжает по дороге в крупные города, а государство, вместо того,чтобы остановить его в чистом поле, всех пассажиров сгрузить и сдать "в поликлинику для опытов" а сам вагон мытьмытьмыть (а то и просто сжечь).... Государство радостно трубит об этом по всем каналам!
после чего поезд...
под фанфары, так сказать....
с помпой!
прибывает в столицу нашей драгоценной родины!!!
его встречают люди в позорно-древних противочумных костюмах, среди этих людей, что отрадно, толпами снуют зеваки, околачиваются в двух метрах от этого вагона!!!
телекамеры продолжают фиксировать происходящее.
когда контактные пассажиры в сопровождении героических медиков, одно присутствие которых, вероятно, должно было уберечь зевак от заражения витающими в воздухе вирусами, покидают вокзал, у кого-то в голове, очевидно, включается, наконец, тумблер и про поезд перестают говорить.
только один раз сообщают, что бедная китаянка умерла не от атипичной пневмонии, а упала с верхней полки и свернула шею.
пять раз.
а потом заблудилась в лесу.
где умерла с голоду...
я люблю своё правительство!

---

Христос воскрес!

Аллах акбар!
Вперёд, сыны Одина!!!
Да здравствуют великие Вала!!!
Короче, с праздником всех!

---

В городе холодно и жгут листья. горький запах от них режет глаза и царапает замёрзшие руки.
странные молодые люди в чёрном собираются кучками и от них расползается удушливое, грязное ощущение стаи. злобной и опасной.
в воздухе витают жёлто-красные луны и причитания беспомощных стариков...
всё заворачивается в громадную спираль...

---

Прочтя "Песнь о Роланде" и "Песнь о нибелунгах" искренне надеюсь, что культурная ценость которую им приписывают, они представляют в ... ну... филологическом смысле что ли...
а никак не в духовном.
Песнь чванству, глупости и безрассудству, возводимым в ранг геройства, цена которым одна - реки крови, проливаемой бездарно и страшно.
Апогей пошлости - спор Брунгильды с Кримхильдой, когда две тупые блондинки "великие и мудрые" королевы выясняют отношения на почве у кого муж круче, лопатник толще и тачка дороже кто первым войдёт в церковь - достойный повод развязать войну,ничего не скажешь.
ой, да что обэтом говорить. похоже, весь мировойэпос -сборище лживых преувеличений и позднейших поддельных вставок.
чего стоит "Слово о полку Игорове", прославляющее мальчишескую выходку третьеочередного князька, из-за желания померяться пиписьками погубившего кучу народу, оголившего границы и подставившего под удар половцев половину страны.
А ханжи туда же -"князьям слава, а дружине аминь...."
так и везде.....

---

Ухожу в блондинки

нетнетнетнетнет!!!!!!1
не отговаривайте меня, я не передумаю!
ухожу, потому что большего я не достоин!
еду вчера с утра на работу на велосипеде жены.
разгоняюсь по какому-то засраному двору, краем глаза вижу банку от пива, наезжаю на неё колесом, она подлетает, бьёт меня по ноге (я ещё думаю - какая увесистая, однако, банка) и я продолжаю движение в заданном направлении.
приезжаю на подстанцию, завожу велик в комнату и вижу, что он выглядит как-то необычно...
необычно стильно...
необычно агрессивно...
и через две минуты попыток понять что же в нём изменилось, до меня доходит - у него отсутствует переднее крыло!!!
тут-то я и понял, что банка была не банка, а крыло!!!
ну и что мне после этого остаётся делать?
хосспадипрости... потерять крыло и не заметить это почти то же самое, что незаметно потерять невинность (я слышал такое случается у блондинко).
так что всё! ухожу, буду писать оттуда.
P.S.: кстати, сегодня утром крыло нашёл. но решения изменить не в силах...

---

ujhjl

несчастный, загаженый, заплёваный город.
потрёпанные и жалкие обломки воспоминаний, сказок и мифов...



необъяснимая, бессмысленная жестокость.
жалко примитивная, но от того, не менее эффективная


а я помню эти прудики ещё когда в них плавали золотые рыбки


ведь всего 20 лет с тех пор прошло, божечки, а люди младше меня всего на 3-4 года никак не верят, что рыбки были. не укладывается у них в голове, как это возможно, чтобы в парке в прудике плавала рыбка и её никто не выловил, не насрал в пруд и не накидал туда окурков. а пеньки, вбитые крУгом, на которых сидят молодые мамы с пивом и сигаретами и орут на детей, играющих рядом с бычками? кто теперь догадается, что там стояла изба из которой на печке выезжал Иван-дурак?


у беспомощного Змея-горыныча поотшибали головы, оторвали лапы и дымится то ли остывающий атомный реактор, то ли горка пластиковых бутылок, которую жжёт пьяный дворник.


А Кощей, вернувшийся с курсов повышения квалификации в Нави, обнаружил свой замок загаженным так, что от него разит на сто метров вокруг, изрисованным похабщиной... Только какие-то добрые люди заделали двери,чтобы нагадить внутри было сложнее


Только под конец прогулки образовалось зерно позитива в виде откормленной, вальяжной белки с умными глазами.

---

ГИБДД

сегодня на сутки пришёл Серёга и пока я уходил, он рассказал интересную историю.
погнались гаишники за десяткой, превысившей скорость. на повороте с кольцовской на девятое января они (гибддшники) сбивают мужика, не останавливаются (!), продолжают погоню (это ж гораздо важнее) и в районе БСМП онбьёт какуюто БМВ в зад, после чего успешно прячется в переулках.
ГИБДД возвращаются на место происшествия, там уже работает реанимация, где и был Серёга. Мент залезает в машину 03 и начинает трахать мужику которому они сломали ногу, моск. Он предлагает ему сказать, что сбил его чувак на этой "десятке". Сначала мужик посылает его на ..., мотивируя тем, что может быть он останется инвалидом, но потом ему разъясняют, что страховку он всё равно получит т.к. происшествие есть и виновный есть, дают ему денег "на первое время" и он соглашается.
вот такая у нас отличная милиция.

---

Бесконтактное каратэ это практика не только телесная, но и духовная...
я наконец-то пишу. пишу дольше часа или двух подряд...
каждый день, планомерно выгрызаю страницы из головы и вбиваю их в клавиши.
я давно не был таким последовательным.
а если говорить о творчестве, то возможно и никогда...

---

Еду сегодня домой с работы, стою на остановке.
вижу чудовище в мотоциклетном шлеме.
приближается.
ну, думаю, мало ли - слез с мотоцикла - идёт.
ан нет!
не было мотоцикла.
чудовище в курточке, спортивных штанах, кроссовках и с рюкзачком (и в шлеме!) стало на остановке и принялось ждать.
село оно в ту же маршрутку, что и я, проехало одну (!) остановку, после чего вышло и сноваустановилось на остановке, ожидая транспорт.
я вот теперь и думаю - что бы это всё могло означать: то ли весеннее обострение, то ли ещё что?

---

Воронеж - Город греха

то ли правда по весне сплошь всех на сексуальный подтекст потянуло...
то ли мне просто кажется...

---

В город пришла весна

и с нею мысль - не переименовать ли Воронеж в город Грязи?!

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Память о прошлом...

Это было глупо и нелепо.
Глупо.
Нелепо.
Это было глупо и нелепо тащиться сюда ночью. Да ещё со свечами и мечом.
Кроме того я почему-то надел майку без рукавов и тёплая вроде бы летняя ночь дышала совсем не летней прохладой.
Попросту – холодом.
Вообще, хотелось пойти туда днём, лечь среди сосен и смотреть на небо, слушая, что хотят сказать или показать. Но это было опасно, а надёжного попутчика, который мог бы не дать забыться и уйти, попавшись в сети их рук, не было. Поэтому я попёрся туда ночью.
И теперь уже жалел об этом, но врождённая тупость и упрямство, замаскированные под норманнское «судьбы не избегнуть, коль в путь я собрался» продолжали сгибать-разгибать колени и вот уже проросшие травой старые ступеньки остаются позади, а под ноги ложится та самая дорога и овраг протягивает невидимые руки.
Всё было как раньше – ощущение давления на грудь и видения несчастных, потерявших надежду людей, которых гнали по этой дороге тогда… Не было только ледяной жути.
Были молчание и холод.
Он остановился.
Страшный холод.
Изо рта валил пар, хотя, он мог бы поклясться, что ближе к дому ночь была тёплой и, может, даже, томной.
Изо рта шёл пар, а склоны молчали и всё молчало, только невидимая, но серым цветом ощутимая глыба с надписью «люди, помните» тяжело давила пространство наверху.
Он медленно пошёл вперёд. Песок гасил звук шагов и становилось страшно от густого безмолвия.
Страшно.
Страшно.
Он начал ощущать их боль.
Почему-то казалось, что он идёт уже долго-долго.
Так было лучше, нет, правильней, чтобы острее почувствовать скорбь, навсегда пропитавшую саму эту землю. Безмолвный плач камня и застывших стеблей травы. Боль, которая не утихнет и когда с песком смешаются плиты надгробий.
Через сколько-то бесконечных шагов он подошёл к стене.
Раньше она была покрыта щербинами: следами пуль. Помнится, даже в детском саду это его потрясло – одно дело слушать рассказы о том, что тут убивали людей и совсем другое – увидеть вот так: вот она стена, вот выбоина на красном кирпиче – сюда попала пуля. Вырвала кусок каменной крошки и улетела в сторону. А перед этим прошила насквозь податливое тело. Бьющуюся, кричащую плоть.
И кирпич красен от её крови.
Он шагнул вперёд и коснулся покрытой странным лаком поверхности. Чтобы сделать памятник политкорректным стену покрыли розовым лаком, спрятав выбоины. Но это ничуть не помогло. Едва пальцы коснулись стены он увидел – согнанных в центре, сбитых толпой людей - это чтобы поменьше пуль пролетело мимо: немцы были известны своей бережливостью. Почему-то всё было в снегу. Почему снег? Странно: ведь это было в августе…? Или не в августе? Или не только в августе?
Он склонился, зажигая свечи и ставя их в укромный уголок между стеной и плитой, чтобы пламя не сдуло ветром, опустился на колено и, отмотав холст с рукояти опёрся на меч и прислонившись к рукояти лбом прислушался.
В густых тонах усталой безысходности нельзя было что-то разобрать, но когда пальцы левой руки коснулись песка, неясный гул пророс далёким стоном и он увидел.
То случилось как раз на том месте, где он сейчас стоял – словно в старом, чёрно-белом кино напоминающий дубовый ствол без корней и веток в серой шинели ударил женщину прикладом в лицо, а когда она упала, бросился сверху, и задёргался тошнотворно и страшно…
Глаза против воли открылись, но даже соткрытыми газами он видел тени, слетающиеся к огню и тянущие к пламени свои избитые, озябшие руки...

---

я сжимаю перо, как цевьё автомата
оно с дрожью плюёт злые пули-слова
нелегко быть последним отставшим
упавшим
трусливым
уставшим солдатом
подниматься,
стоять и стрелять в память Памяти
сквозь чей рот уж давно прорастает трава

ты сжимаешь перо, как струну тетивы
и зверем глядишь в наступающий мир.
ты оскаленным ртом ловишь комья земли
и рисуешь в реальности свастики дыр.

мои руки горят
воздух режут слова
и осколки звенят
словно воздух в степи

ты своими руками
мараешь закат...
о, как страшно липки
твоих глаз пауки