дым догорающей хвои тянется к солнцу закат...
сквозь цвета
проступают звуки
рассвет отражая
цинковым дном
через час исчезнет
у одного поэта, Кобаяши Исса, умер маленький сын. на его смерть он написал вот что
наша жизнь — росинка
пусть лишь капелька росы
наша жизнь, но всё же...
вот уже целое лето
не падает роса...
шляются по небу
в поисках выхода
опять цыттаттой ))
по улицам провинции метёт суховей
моя родина, как свинья, жрёт своих сыновей