Морозец. Ночь. Тишина.
Звёзды.
Тёмно-синяя пустота между ними.
Покой.
Глушь.
Смотрю в Небо и неизбежная мысль – что там, между ними?! куда шагнёт после смерти Душа, освобождённая уставшим, измученным телом? На какой круг? Или прямую….
Или это всё слишком человеческие понятия, а то, что ждёт нас ПОСЛЕ совсем невозможно к пониманию средним человеческим разумом? Наверное, я задаюсь вопросом который принято отводить на долю 15летних деток…. Но мне до сих пор непонятно зачем живёт взрослый человек, если он не задумывается над тем, зачем же он живёт!!! Рубит бабки, растит детей, жрёт, пьёт….. ЗАЧЁМ?!
Затем, чтобы его дети также жрали, пили, причиняли боль, а потом уступили дорогу его внукам на этой почётной тропе, сами подобно ему, став пищёй для почвенных актиномицетов…
Покой…..
Сейчас над этой землёй раскинулся Покой. Не тоска, как осенью, не тревога, как весной, не предчувствие зимы, как летом…… Покой.
И хочется бесконечно стоять под этими звёздами.
Можно, конечно, прерваться ненадолго, чтобы читать. А чем, кстати, заниматься здесь одинокому пожилому человеку? Чем вообще заняться одиноким пожилым людям на этой Земле??? Чем, кроме стенаний над своими болячками и обсуждением лекарств? Может, подумать о том, что теперь ближе, гораздо ближе, чем в те времена когда он рожал детей и ходил на работу?
О продолжении своего Пути.
О подведении итогов.
Но размышлять трудно, потому что всю жизнь людей на Земле от этого старательно отучают (и успешно). Сам он не размышлял ,читать ему было некогда, смотреть нечего, разговаривать не с кем…. А сейчас плохая память, слабое зрение и бесконечная сонливость успешно препятствуют тому единственному чем можно было бы заняться с пользой для себя, для своей Души, а не для …. всего остального.
И дни продолжают проползать перед телевизором.
….но как, как это здорово – выскочить в одних трусах (ну ладно, в трусах и ботинках
) на мороз и мчаться по двору метров сорок до туалета!!!! Мороз оказывается вовсе не страшным и почти не холодным, особенно если не мчаться вперёд, как угорелый, создавая ветер, обдувающий шерстинки на груди. Но не мчаться вперёд трудно – коряга в голове утверждает, что холодно быть должно (- 20 же!!!) и ты должен спешить, чтобы не околеть.
Поэтому я бегу, переваливаясь, как пингвин в Антарктиде, проскакиваю под тремя сёстрами-яблоньками, накрывшими собою полдвора, в ветвях которых запутались смешные звёзды. Одна из них с красноватым оттенком, наверное, Марс.
А потом – назад, по по-пингвиньи переваливающейся под ногами тропинке в тепло дома, к меху котов, подобно пушистым бочкам на коротеньких ножках лениво шествующих из комнаты в комнату. Расцветающая изнутри жаром, пока ещё по-уличному прохладная кожа.
И попалась мне там книжка Токаревой…..
И вот я сижу в ночи, как дурак, жадно глотаю чужие словосочетания, незнакомые образы… её слова – не ручьи Толстого, не муравьиная кислота Достоевского, не молот Улицкой. Её слова – тонкое плетение, которое обволакивает, обвивает… душит, как пеньковая петля.
Тоской душит.
Безысходностью.
А все люди боятся одного и того же – одиночества.
И ещё – бессмысленности.
Эпилог:
Я вышел голым на мороз
И мне почти совсем не страшно
Из духоты плешивой башни
Я вышел голым на мороз…
От кожи пар валит клубами
И от того что вышел бос
Снег не смеётся под ногами
Над ним плывёт мой красный нос…
читать дальше
Звёзды.
Тёмно-синяя пустота между ними.
Покой.
Глушь.
Смотрю в Небо и неизбежная мысль – что там, между ними?! куда шагнёт после смерти Душа, освобождённая уставшим, измученным телом? На какой круг? Или прямую….
Или это всё слишком человеческие понятия, а то, что ждёт нас ПОСЛЕ совсем невозможно к пониманию средним человеческим разумом? Наверное, я задаюсь вопросом который принято отводить на долю 15летних деток…. Но мне до сих пор непонятно зачем живёт взрослый человек, если он не задумывается над тем, зачем же он живёт!!! Рубит бабки, растит детей, жрёт, пьёт….. ЗАЧЁМ?!
Затем, чтобы его дети также жрали, пили, причиняли боль, а потом уступили дорогу его внукам на этой почётной тропе, сами подобно ему, став пищёй для почвенных актиномицетов…
Покой…..
Сейчас над этой землёй раскинулся Покой. Не тоска, как осенью, не тревога, как весной, не предчувствие зимы, как летом…… Покой.
И хочется бесконечно стоять под этими звёздами.
Можно, конечно, прерваться ненадолго, чтобы читать. А чем, кстати, заниматься здесь одинокому пожилому человеку? Чем вообще заняться одиноким пожилым людям на этой Земле??? Чем, кроме стенаний над своими болячками и обсуждением лекарств? Может, подумать о том, что теперь ближе, гораздо ближе, чем в те времена когда он рожал детей и ходил на работу?
О продолжении своего Пути.
О подведении итогов.
Но размышлять трудно, потому что всю жизнь людей на Земле от этого старательно отучают (и успешно). Сам он не размышлял ,читать ему было некогда, смотреть нечего, разговаривать не с кем…. А сейчас плохая память, слабое зрение и бесконечная сонливость успешно препятствуют тому единственному чем можно было бы заняться с пользой для себя, для своей Души, а не для …. всего остального.
И дни продолжают проползать перед телевизором.
….но как, как это здорово – выскочить в одних трусах (ну ладно, в трусах и ботинках
) на мороз и мчаться по двору метров сорок до туалета!!!! Мороз оказывается вовсе не страшным и почти не холодным, особенно если не мчаться вперёд, как угорелый, создавая ветер, обдувающий шерстинки на груди. Но не мчаться вперёд трудно – коряга в голове утверждает, что холодно быть должно (- 20 же!!!) и ты должен спешить, чтобы не околеть.Поэтому я бегу, переваливаясь, как пингвин в Антарктиде, проскакиваю под тремя сёстрами-яблоньками, накрывшими собою полдвора, в ветвях которых запутались смешные звёзды. Одна из них с красноватым оттенком, наверное, Марс.
А потом – назад, по по-пингвиньи переваливающейся под ногами тропинке в тепло дома, к меху котов, подобно пушистым бочкам на коротеньких ножках лениво шествующих из комнаты в комнату. Расцветающая изнутри жаром, пока ещё по-уличному прохладная кожа.
И попалась мне там книжка Токаревой…..
И вот я сижу в ночи, как дурак, жадно глотаю чужие словосочетания, незнакомые образы… её слова – не ручьи Толстого, не муравьиная кислота Достоевского, не молот Улицкой. Её слова – тонкое плетение, которое обволакивает, обвивает… душит, как пеньковая петля.
Тоской душит.
Безысходностью.
А все люди боятся одного и того же – одиночества.
И ещё – бессмысленности.
Эпилог:
Я вышел голым на мороз
И мне почти совсем не страшно
Из духоты плешивой башни
Я вышел голым на мороз…
От кожи пар валит клубами
И от того что вышел бос
Снег не смеётся под ногами
Над ним плывёт мой красный нос…
читать дальше
-
-
01.03.2008 в 23:41Мне часто вся эта суета кажется абсолютно бессмысленной и неотвратимо трагичной, так как жизнь - это лишь путь к смерти В ЛЮБОМ СЛУЧАЕ...
L.
-
-
02.03.2008 в 13:01-
-
02.03.2008 в 20:11-
-
05.03.2008 в 20:30-
-
05.03.2008 в 21:58